Il est trois heures du matin. Le silence feutré de notre villa enveloppe tout. Marbre froid sous mes pieds nus, nuisette de soie noire qui caresse ma peau comme un amant complice. J’ai surpris Fabien en bas, ce colosse de 19 ans qui ramène ma fille Fiona, ivre morte. Il l’a portée jusqu’à sa chambre, l’a déshabillée sans un geste de trop. Fidèle, presque familial. Mais ce soir, ses yeux changent. De l’escalier, son regard plonge dans mon décolleté plongeant. Mes seins lourds tendent le tissu fin. Un frisson. Il avale sa salive. Je monte vérifier Fiona, fesses nues sous la soie trop courte qui remonte à chaque pas. Il mate. Je le sais.
De retour, lumière tamisée de l’escalier allumée. Je descends, courbes soulignées par l’ombre. Nuisette relevée, mon sexe presque imberbe offert à sa vue. Il est là, tapi dans le coin sombre près de la porte d’entrée, massif, en short ample. Son sexe durcit, barre évidente. Nos regards se verrouillent. Froids. Fermes. Il rompt le silence, voix grave, aplomb d’homme fait : « Éteins la lumière et viens ici ! » Choc. Je vais répliquer, sèche, maternelle. Mais non. Mes jambes avancent seules. Soumission instinctive. Le décorum craque. Je m’arrête à dix centimètres. Odeur masculine, sueur légère mêlée à son parfum boisé. Il lit mon désir. Je le sens.