La Tesla glisse sans un bruit sur le parking gravillonné de la salle omnisport. Luxe feutré, sièges cuir qui épousent mes cuisses gainées de soie. Mon mari, élégant en costard slim, me serre la main avant de filer voter ailleurs. Ambiance électrique dans cette arène rurale transformée en temple civique. File d’attente compacte, odeurs de sueur et de parfum cher. Mes yeux turquoise balaient la foule. Lui, Bruno, le médecin local, se tient là, grand, regard perçant sous ses lunettes. Nos pupilles s’accrochent. Sourire en coin. Il devine mes fossettes, mon décolleté qui pointe sous la blouse légère. Je feins le malaise, jambes flageolantes. Il surgit : ‘Laissez passer, je suis médecin.’ Sa main sur ma nuque, mouchoir frais. Pouls qui s’emballe, pas de fièvre, juste désir. Voix voilée : ‘Stress électoral, Docteur.’ Il rit bas. Jeu de mots sur le vote, Pompidou mort-vivant de mon mari réac. On rit, complices. Chaleur monte. Blouse s’entrouvre, seins lourds offerts. Il déglutit. Secrétaire braille : ‘Au suivant !’ Je le suis dans l’isoloir, rideau tire. Cœur cogne.
Son souffle chaud dans mon cou. ‘Besoin d’aide ?’ Ma main glisse sur sa braguette tendue. Zip qui s’ouvre, queue raide, veines saillantes. Goût salé sur ma langue, velours et papier de verre. Je l’engloutis, gorge profonde, salive qui coule. Il grogne : ‘Votez pour moi.’ Doigts dans mes boucles blondes, il guide. Puis il me soulève, jupe relevée, culotte soie noire qui frotte ma chatte trempée. Elle glisse au sol, tissu frais sur chevilles. Mur de contreplaqué rugueux dans mon dos. Il entre d’un coup, épais, brûlant. ‘Putain, t’es serrée.’ Coups de reins sauvages, isoloir tremble. Seins claquent contre son torse, tétons durs frottés. Odeurs de sexe cru masquent le muguet de mon parfum. ‘Baise-moi fort, Docteur.’ Dialogues sales chuchotés : ‘Ton mari vote Pompidou, moi je te remplis.’ Rires étouffés. Je griffe son dos, ongs longs. Il pince mes fesses, marque la peau pâle. Poussées violentes, bruit de chair humide contre la sienne. Silence feutré dehors, nos halètements claquent. Je jouis la première, spasmes qui serrent sa bite, jus qui gicle. Il suit : ‘A voté !’ Semence chaude inonde, coule le long de mes cuisses.
L’Approche
Isoloir s’effondre en fracas, débris partout. On rit, nus sous le rideau. Sa bouche sur ma croupe, langue traîne sur sperme et sueur. Je ramasse ma culotte soie, la fourre dans sa poche. Rhabille vite : jupe lisse, blouse reboutonnée, gloss retouché. Élégance intacte. Émergeons, secouristes affairés. Mon mari arrive, gendre idéal en Tesla. ‘Accident sans gravité.’ Il remercie Bruno, ignorant le foutre qui sèche encore en moi. Sourire de Première Dame à mon amant. On s’éloigne, Tesla ronronne, cuir frais sur peau moite. Disparue dans l’anonymat haut de gamme, privilège charnel gravé. Rendez-vous au second tour ? Legislatives soon.