C’était il y a dix ans, à 20 ans tout juste, en septembre sur la côte atlantique. Mon camping select, niché près de la plage, respirait le luxe discret : emplacements privés, mobil-homes aux lignes épurées. J’arrive en moto, libre, célibataire. Tente montée, direction la plage déserte. Soleil doux, vagues feutrées. Au centre, je m’étale sur ma serviette soyeuse. Près de moi, un couple chic, la trentaine athlétique. Elle, Fabienne, brune aux courbes folles. Lui, Sébastien, corps sculpté. Regards qui s’accrochent. Baignade rafraîchissante, sel sur la peau.
De retour au camping, douche brûlante. Et là, nez à nez avec eux : mobil-home voisin. Présentations. Apéro improvisé : champagne frais qui pétille, bulles sur la langue. Fabienne, commerciale du Nord, yeux pétillants. Sébastien, prof, sourire complice. Dîner arrosé, rires complices. Invitation lancée : demain, bateau de leur ami. Un bijou de 7 mètres, pont cuiré, matelas moelleux. J’accepte, cœur battant.
L’Approche
Onze heures. Navigation paisible, mer d’huile. Ancrés loin des regards. Pique-nique somptueux : fruits de mer, champagne rosé, goût iodé et fruité. Maillots fins. Puis, aveu : ils sont naturistes. ‘Ça te gêne ?’ Non. Fabienne dégrafe son bikini soyeux. Corps bronzé parfait, seins ronds, minou épilé en ticket de métro. Sébastien suit : sexe rasé, muscles saillants. Mon string mouille déjà. Je m’allonge ventre au sol, dissimulant mon excitation. Silence marin, seulement clapotis.