Le salon de cet appartement haussmannien respire le luxe discret. Canapé en velours crème, tapis persan sous les pieds, lumière tamisée des appliques en cristal. Deep Purple grésille sur la hi-fi vintage, ‘Smoke on the Water’ vrombit comme un prélude. Je suis là, Irène, robe rouge moulante qui épouse mes courbes retouchées par un chirurgien des Champs-Élysées. Bas à couture qui griffent la soie de mes cuisses, escarpins noirs et rouges qui claquent softly sur le parquet ciré. Jambes croisées, jarretelles qui flirtent avec le regard. Thibaut et Candice sont au ciné. Parfait. La porte s’ouvre. Paul entre, queue entre les jambes après Pigalle. Dix-huit ans, timide, puceau. Ses yeux s’écarquillent sur moi. Fantasme vivant. ‘Bonjour jeune homme’, je ronronne, voix rauque de whisky et de vice. Il balbutie. Je sais. Je suis sa grand-mère de plaisir ce soir. ‘Paul, fils de Candice. Assieds-toi.’ Il obéit. Je croise son regard. Feu dans ses pupilles. Le mien brûle. Verre de champagne pétillant, bulles qui crépitent sur la langue, Dom Pérignon millésimé. ‘À nos goûts communs.’ Doigts qui effleurent les siens. Tremblement. Ambiance feutrée craque. Ses joues rosissent. Je décale ma jupe. Jarretelle visible. Il déglutit. ‘Irène, tu es… sublime.’ Jeu de jambes. Mollet contre cuisse. Soie glisse sur sa peau. Décision prise. Les convenances ? Foutaises. Ce soir, je le dépucelle. Ici. Maintenant. Silence du luxe, seulement nos souffles. ‘Viens plus près.’ Il glisse. Main sur mon genou. Feu allumé.
Vêtements volent. Robe zipée d’un geste. Soutien-gorge en dentelle tombe. Seins lourds, tétons durs comme diamants. Il bave. ‘Touche.’ Ses paumes maladroites. Chair chaude. Bas restent. Escarpins claquent. Canapé s’enfonce sous nous. ‘À poil, petit.’ Il obéit, bite raide, vierge, palpitante. Je l’empoigne. Velours de ma main. Gémissement. ‘Putain, Irène…’ Je ris, gorge profonde. Bouche autour de sa queue. Salive coule. Il gémit fort. Bruits obscènes contre le silence feutré. ‘Ta première pipe, hein ?’ Langue tournoie. Bulles de pré-cum. Je me redresse. Chatte trempée sous la culotte. ‘À genoux.’ Il lèche. Maladroit. Je guide. ‘Plus profond, salaud.’ Clito gonflé. Juices sur son menton. ‘Baise-moi.’ Sur le canapé. Draps satin du lit voisin attendent. Non. Ici. Sauvage. Je m’empale. Bite vierge enfonce. Serrée, chaude. ‘Oh merde !’ Cris étouffés. Hanches claquent. Cuisses tremblent. Soie des bas frotte sa peau. ‘Plus fort, petit con !’ Ongles dans son dos. Sueur perle. Odeur de sexe VIP. ‘Ta grand-mère te défonce.’ Il hurle plaisir. Positions folles. À quatre pattes, cul cambré. ‘Frappe !’ Paume sur fesses. Rougeurs. Bite ressort, rentre. Giclements. ‘Je jouis !’ Semence chaude inonde. Moi aussi. Orgasme feu d’artifice. Deux heures. Éreintés. Bruits bestiaux dans ce cocon chic.
L’Approche
Calme retombe. Silence feutré reprend. Deep Purple s’éteint. Corps luisants de sueur. Je me lève. Élégance intacte. Robe rouge remise, zip fluide. Bas lisses, escarpins enfilés. Parfum re-sprayé, Chanel N°5. ‘Adieu, petit.’ Sourire complice. Il sort nu, surpris par eux. Parfait timing. Moi ? Disparue dans l’anonymat haute société. Saint-Germain m’attend. Notre futur nid. Luxe, vice, exclusivité. Club VIP de la vie.