Courchevel. Le chalet niché dans la neige, bois ciré et silence ouaté. J’arrive chez Bruce, prétexte la fête du Club VIP demain. Robe noire courte, décolleté plongeant sous manteau cashmere. Il bosse à son bureau massif, vue sur les pistes. ‘Sers-toi un verre’, dit-il. Champagne pétillant, bulles froides sur la langue. World music douce, coussin moelleux par terre. Je m’assois en tailleur, jambes nues effleurant le tapis persan.
Il tape sur son ordi. Dix minutes, promet-il. Je sirote, air de rien. ‘On se massait les pieds en révisant, avec ma copine. Ça délasse.’ Il rit, chatouilleux. Mais je glisse sous le bureau. Chaussures en cuir souple tombent. Chaussettes fines. Mes pouces pressent ses plantes, remontent chevilles, mollets fermes. Il gigote d’abord, puis soupire. Sa braguette gonfle. Vue parfaite. Je remonte ma robe. Cuisses fuselées offertes. String soie rouge frôle ma peau moite. Il se penche. Voit tout. L’orée humide. Silence feutré craque.
L’Approche
Je tire sa jambe. Massage cuisse. Doigts frôlent la bosse dure. ‘Tu aimes ?’ Voix rauque. Il grogne, bassin en avant. Jambes écartées, ma chatte luit sous soie trempée. Il sait. Dix minutes depuis longtemps. Il lit encore, feint. Mais son sexe palpite. Mes mains l’enserrent à travers tissu. Mouvements lents, appuyés. Il halète. Contraste : musique world et sa respiration saccadée.