Le manoir du siècle dernier se dresse fièrement au bord du lac limpide, en Suisse. Parcs boisés, murs épais, silence feutré seulement troublé par le crépitement discret de la cheminée. Air pur des sommets qui embaume la soie et le bois ciré. J’y règne, Clotilde, brune aux formes racées, avec Greta, ma gouvernante germanique, opulente et polyvalente. Chris, mon neveu de 20 ans, arrive pour guérir ses poumons fragiles. Jolie chambre sur le lac. J’ai filé à Zurich, mes secrets de pute de luxe. Greta rentre tôt.
Dans le salon orné, devant les flammes dansantes, elle le surprend. Lui, en guêpière noire et rouge piquée dans mon dressing, bas nylon tendus sur ses cuisses fermes, string distendu par sa queue raide. Gland dépassant, luisant. Il se fige, nu sous la soie qui glisse comme une caresse interdite sur sa peau. Regard interdit. Honte rougissante. Greta, walkyrie blonde, chignon serré, pose son manteau de fourrure. Ses yeux fixent la bosse obscène. Voix profonde : « Ça t’excite, petit coquin ? Tu bandes dur. » Elle toise, espiègle. « Pas un mot à Clotilde… si on s’arrange. » Il bégaie. Elle monte, revient en balconnet dentelle noire, mamelons dressés sous la transparence, porte-jarretelles mauve, bas résilles, slip affriolant. Petit sac en main. Ambiance lourde, parfum musqué mêlé à la tourbe du feu. Elle l’ordonne à quatre pattes sur la table basse. Mains fermes sur ses fesses nues, soupesant couilles lourdes. Tétons durs frottent sa raie, fil du string écarté. Il gémit, excité malgré lui.
L’Approche
Elle dégaine le gode-ceinture noir, honnête verge factice. « Suce-la, vicieux. » Il obéit, bouche avide sur le plastique, salive coulant, main sur ses fesses à elle, branlant sa queue. Cochon en lingerie, tabou brisé. Elle l’huile, doigts en son cul vierge. Puis le gland pousse, s’enfonce d’un coup. Douleur fulgurante, puis plaisir ambigu, empli à ras bord. Greta pilonne vite, ses gros seins ballottant. Il se branle frénétiquement. Elle se retire, offre ses nibards : branlette espagnole moelleuse, peau chaude enserrant sa tige. Il gicle abondamment, sperme chaud tartiné sur ses tétons. Elle se doigte, jouit en feulant. Silence retombe, luxe intact.
L’Explosion
Soirée au salon, vins fins pétillants comme champagne, Mahler en fond feutré. Je sais tout. « Tu portes bien ma lingerie, vilain cochon. » J’écarte les cuisses : bas gris, porte-jarretelles rouge, string tendu sur mouille. Greta à quatre pattes me bouffe la chatte, langue experte glissant l’élastique. « Déshabille-toi, encule-la. » Nu, je le guide : sa queue en Greta’s cul béant, fesses écartées. Moi, je l’avale, gorge profonde, salive sur couilles. « Défonce-lui le trou, salope ! » Bruits obscènes claquent contre tapis épais : claques de chair, succions humides, gémissements rauques. Il remplit son anus de foutre. Elles en 69 vorace, cyprine clapote, orgasmes hurlés. Nuit : je glisse dans son lit, suce sa queue endormie qui durcit. Il me renverse, lime ma chatte, encule mes fesses étroites, avale mon jus. Foutre en bouche gourmande.
Aube luxueuse. Draps satin froissés, parfum capiteux. Je m’habille : soie grège, escarpins. Élégance retrouvée. Il disparaît dans l’anonymat convalescent. Privilèges charnels du manoir : décorum craqué, sexe brut en or pur.