C’était un matin précoce, dans le lounge feutré du Club VIP perché au sommet d’une tour monstrueuse de La Défense. Silences ouatés, moquettes épaisses étouffant les pas, lumière tamisée filtrant à travers des vitres blindées surplombant Paris. Assise à l’accueil de marbre poli, entourée d’un bouquet somptueux de glaïeuls multicolores, je sirotais un espresso dans une tasse de porcelaine fine. Ma robe de soie noire, signée d’un grand couturier, épousait mes courbes comme une seconde peau, mes bijoux – diamants au lobe, perles au cou – scintillaient discrètement. À 45 ans, je suis Fanette revisitée, hôtesse anonyme de ce sanctuaire pour élites, habituée aux regards qui déshabillent sans oser.
Il est entré, trempé par la pluie fine, ce jeune coursier d’à peine 22 ans. Casque sous le bras, blouson de cuir moulant ses épaules athlétiques, il slalomait dans la vie comme dans le trafic parisien. ‘Un pli à récupérer pour les bureaux du haut’, a-t-il lancé, voix rauque. Nos yeux se sont croisés. Les siens, vifs, insolents, ont glissé sur moi – mes lèvres carmin, l’échancrure de ma robe révélant la naissance de mes seins. J’ai souri, feignant l’indifférence. Mais mon pouls s’est accéléré. Le décorum du Club – vestiaire impeccable, murmures feutrés – craquelait déjà. Il s’est approché du comptoir, gouttes d’eau perlant sur sa peau. ‘Magnifique, ce bouquet. Il vous va à ravir.’ Sa phrase, directe, a percé l’air. J’ai ri doucement, jambes croisées sous la soie glissante. ‘Si j’avais vingt ans de moins…’ Il a riposté : ‘Vous seriez plus jeune, mais moins charmeuse.’ Le jeu était lancé. Mes cuisses se sont serrées. Malgré les convenances – caméras discrètes, clients VIP en vue – le désir montait, brut, exclusif. J’ai murmuré : ‘Attends-moi cinq minutes. Suite 42, en haut.’ J’ai cédé. Pour l’exclusivité de ce corps jeune, dans ce temple du luxe.
L’Approche
La porte de la suite s’est refermée avec un clic feutré. Champagne millésimé pétillait dans des flûtes de cristal – Dom Pérignon, goût acidulé et fruité explosant en bouche. Il m’a plaquée contre les draps de satin ivoire du king-size, vue panoramique sur la capitale grise. ‘Putain, t’es une déesse’, a-t-il grogné, mains rugueuses déchirant ma robe. Soie froissée contre ma peau, frissons électriques. J’ai arraché son blouson, mordant son torse musclé, sel de sueur et pluie. ‘Baise-moi comme un animal, gamin. Oublie le décorum.’ Sa bite, dure, épaisse, a forcé mes lèvres – goût musqué, veines saillantes pulsant sous ma langue. Il m’a jetée sur le lit, cuisses écartées. Entrée violente, claquant contre mes chairs trempées. Bruits obscènes – chairs claquant, jus coulant, gémissements étouffés contrastant le silence du Club. ‘T’aimes ma queue de coursier ?’ ‘Oui, défonce-moi, salaud !’ Orgasmes en cascade : spasmes intenses, ongles dans son dos, son sperme chaud giclant en moi. Sensations VIP – soie collant à la sueur, bulles de champagne sur nos peaux, cœur cognant comme un marteau-piqueur dans ce cocon feutré.
Le calme est revenu, luxueux, presque irréel. Draps froissés sentant le sexe et le Pérignon. Il s’est rhabillé, sourire carnassier. ‘T’es pas une hôtesse ordinaire.’ J’ai glissé dans ma robe soie, lissant les plis d’un geste élégant, bijoux repositionnés. Miroir : lèvres gonflées, yeux brillants, anonymat intact. ‘C’était exclusif. Disparais.’ Porte claquée, il a fondu dans l’ascenseur. Moi, de retour au lounge, sourire impeccable, bouquet de glaïeuls intact. Privilège charnel du Club VIP : le feu sous la glace, puis l’oubli dans l’anonymat de la haute société. Personne ne saura. Sauf Novö, peut-être.