5 juin 2008. Alger. Hôtel Sheraton. Cinquième étage. La moquette rouge épaisse avale mes escarpins noirs. Couloir faiblement éclairé. Fauteuils dorés, glaces immenses, objets traditionnels aux murs. Luxe en toc, mais prestige oblige. Tous les dignitaires du Sommet de l’Union pour la Méditerranée dînent en bas. Moi, en livrée room service – jupe grise serrée, chemisier blanc, bas jusqu’à la taille –, je vise la suite de Mohamed Touati, assistant syrien. Honorable correspondant des services secrets. Pour le talion français après Barcelone.
J’entre par la porte-fenêtre ouverte. Pistolet au poing. Cachette derrière les rideaux de soie lourde. Lampe dorée tamisée. Attente tendue. Dix minutes. Porte qui claque. Pas feutrés. Je surgis. Pistolet braqué.
L’Approche
Nez à nez avec lui. Jean. Vieux complice d’Istanbul. Français vengeur. Ses yeux s’écarquillent. Les miens aussi. ‘Le Mossad rancunier, Naomi ?’ ‘Les Français non plus après Barcelone.’ Brouhaha monte. Gardes.
‘Vite !’ On file. Chambre de service en face. Machine à glaçons, cirage. Placard. Mon passe. Dedans. Noir total. Corps collés. Ma croupe contre son bas-ventre. Son parfum musqué envahit l’étroit réduit. Odeur de produits ménagers, mais son souffle chaud sur ma nuque. Luxe dehors, claustration dedans.
Bruit de pas. Inspection. Main sur la poignée. On retient tout. Ils s’éloignent. Gardes postés. Bloqués. ‘On reste là un moment…’ Je murmure. Il hume mon cou. Baiser furtif. Mon parfum oriental, jasmin lourd. ‘Pas Istanbul…’ Souvenirs affluent. Nos nuits. Sa queue en moi. Mes cris étouffés.
Sa main glisse. Érection contre ma jupe. Je remue. Instinct. ‘Tu bandes pour nous…’ Il pince mes tétons à travers le chemisier. Durs déjà. Frottements lents. Décorum craque. Désir monte malgré le danger.
L’Explosion
Jusque-là, je résiste. Pro. Mais sa voix rauque. Ses mots crus. ‘Salope, je vais te baiser.’ Convenances ? Oubliées. Dans ce placard VIP, je cède. Corps en feu.
Sa braguette zippe. Bruyant. On fige. Rien. Sa queue raide contre ma raie. Nylon tendu. Frottements glissants. Ma cyprine mouille déjà. Il déchire mes bas. Craquement sec. Air frais sur ma peau. Flexion. Poussée unique. Toute sa longueur en moi. Pieds décollés. Gémissement bâillonné par son pistolet dans ma bouche.
Rythme lent. Profond. Boutoir contre mur. Cyprine ruisselle sur mes cuisses. Seins pétris. Cou mordillé. ‘Pute, traînée, je te remplis.’ J’encaisse. Cambrée. Clito pulsant. Il sort. Vise mon cul. Lent. Serré. Plein. Branlette synchro. Orgasme silencieux. Ses jets chauds en moi. Mon spasme. Volupté pure.
Explosion dehors. Parking. Gardes filent. Calme revient. Luxe reprend. Je me rhabille. Jupe lisse. Chemisier reboutonné. Chignon refait. Élégance intacte. Bisou volé. ‘Il est parti. Sa voiture piégée.’
Porte ouverte. Couloir désert. Escarpins claquent feutrés. Disparue dans l’ombre haute société. Anonyme. Privilèges charnels préservés.